Традиционный пост 3 апреля.
Оставляю почти без изменений.
Только эпиграф сегодня другой.
___________________
"Упавшие наверх взлетевшие на дно
Стоящие упрямо как мишени
Зарытые в планету как зерно
Для будущих счастливых поколений"
/ДТ/
Сегодня День рождения одного из любимейших (если не самого) моих донбасских поэтов. Филолога, священника Димитрия Трибушного.
Его стихи, статьи, эссе, интервью, вместе с текстами других дончан и луганчан, оставшихся тогда, под взрывами в 2014-м, на своей земле, год за годом помогали мне осознавать и принимать в себя горечь трагедии Донбасса.
От этой трагедии нельзя отмахнуться. Мы её современники, соглядатаи или участники. Даже если повернулись спиной и свою жизнь с ней никак не сопрягаем, даже если наш изобретательный ум придумал всему этому комфортное отчуждающее объяснение, даже если наша совесть изворотливо уснула, онемела или полуумерла, она слышит. Слышит.
И если не мозг, то она, эта даже самая гуттаперчивая совесть, в своих остатках здоровых клеток помнит: не спрашивай по ком звонит колокол, он звонит по тебе.
Я желаю Дмитрию Трибушному много сил, бодрости духа, долгих лет, радости, мира.
И возрождения Донбассу.
Люблю.
_______________
Несколько стихотворений Д.Трибушного.
Просто прочтите.
* * *
Укрой, убежище-земля,
От злого глаза
Печальных правнуков Кремля,
Детей Донбасса.
Мы точно вышли из земли
Другого сорта.
Сгорели наши корабли,
Аэропорты.
Пытаться от себя уйти
Уже нелепо.
Но все надёжные пути
Ведут на небо.
Двухсотый дом, трёхсотый дым.
Считай высотки,
Гори-гори, четвёртый Рим,
Для новой сводки.
***
Зиме отдали города
Почти без боя.
Мне сорок два, я навсегда,
И всё такое.
Кого укроет этот снег,
Уже не важно.
Я пережил двадцатый век,
И мне не страшно.
Пусть каждый новый снегопад,
Как смена строя.
Так долго люди не грустят.
Я старше Цоя.
Небесный дворник сыплет соль
На спины людям.
Здесь нужно что-нибудь про боль,
Но я не буду.
***
Як умру, то поховайте.
Большего не надо.
Спрячьте тело под асфальтом
От дождя и "градов".
Поминальною свечою
Догорит высотка.
Будет виться надо мною
Чёрный беспилотник.
Будут "грады", будут "буки"
Мерно править тризну.
И хохлы в чужие руки
Отдадут отчизну.
***
Над городом гуманитарный снег.
Патрульный ветер в подворотнях свищет.
«Убежище» - читает человек
На школе, превращённой в пепелище.
У всякой твари есть своя нора.
Сын человечий может жить в воронке.
Артиллеристы с самого утра
Друг другу посылают похоронки.
Еще один обстрел – и Новый год.
Украсим ёлку льдом и стекловатой.
И Дед Мороз, наверное, придёт
На праздничные игры с автоматом.
***
На жизнь поэта. Донецк 2017
Собирать хворост. Сочинять повесть.
Пропускать сводки.
Разбудить совесть.
Продавать дачу. Подбирать сдачу.
Повторять ветру:
Не могу иначе.
Провожать танки. Доедать манку.
Собирать хворост.
Повышать планку.
Сочинять остров. Торговать Фростом.
На свою участь
Посмотреть просто.
Опоздал Санта. Подоспел Данте.
У себя в сердце
Ловишь диверсанта.
***
Стихи о неизвестном солдате
Перед тем как проститься, успеть бы кому рассказать,
Как клянёт матерщинник уплывшую с катером сеть,
Как грозится кому-то на дальнем погосте гроза,
Как цикады в засаде пытаются слаженно петь.
Как учитель идёт на охоту с огромным сачком,
А над ним потешаются вороны и мотыльки.
Но тридцатая осень падает в небо ничком
И бездомная память развяжет её узелки.
***
Сто километров одиночества,
Сто пятьдесят,
А за окном зима-наводчица
Рисует ад.
Как будто жизнь со смертью дразнятся.
Здесь недолёт.
Здесь опоздала пятиклассница,
Вмерзает в лёд.
Кто на ходу теряет голову,
Кто на бегу.
Вот гражданин небесной Горловки
Уснул в снегу.
Не все на свете перемелется,
Не все пройдет.
Мети, прицельная метелица,
Буди народ.
***
- А снег не прекратится никогда,-
Вдруг произносишь, сразу замечая,
Что целый век стояли холода
В пространстве, предназначенном для рая.
И, вечности невольный гражданин,
Вдруг понимаешь – все дано в избытке.
И нужен век, чтобы разжечь камин
Или дойти от дома до калитки.
Отдельный век, чтоб ворошить золу,
Стеречь окно и думать понемногу,
И чувствовать себя в своем углу,
И не смотреть с надеждой на дорогу.
***
Воскресшие на Третьей мировой
Оплаканные пьяными ветрами
Забытые страной проросшие травой
Летящие как мотыльки на пламя
Зачатые на блокпостах в степи
Отправленные в космос виртуальный
Сорвавшиеся с золотой цепи
Для берегов отчизны коммунальной
Упавшие наверх взлетевшие на дно
Стоящие упрямо как мишени
Зарытые в планету как зерно
Для будущих счастливых поколений
***
Звони, Донбасс обетованный,
На самый верх.
Пророки обещали манну,
А выпал снег.
Мужайся, город непорочный,
Где каждый дом
Проверен «Градами» на прочность,
Крещён огнём.
На час открыли херувимы
Ворота в рай.
Гори, Донецк неопалимый,
И не сгорай.
_______________
И НЕ СГОРАЙ.
